Am I Doing It Right?

Si había un lugar que jamás visitó, pero que por la simple lejanía de la ciudad le parecía bastante apropiado, era el cementerio. Irónicamente, jamás había pisado uno; quizá su estómago se revolvería de asco, en caso de haber mal olor; o quizá amaría la soledad de ese sitio. Lo cierto era que no tenía ni la menor idea de qué haría en un lugar así, ¿rendir tributo a los muertos? Eso sería demasiado hipócrita, después de todo, se trata de un asesino. ¿Qué tal si aparecía algún fantasma, queriendo tentarlo para llevarlo a las profundidades del infierno...? Qué estupidez.

—Algún día, hijo, algún día comprenderás que todo lo que haces está mal. El karma es un arma de doble filo, y así como está haciéndome pagar por mi vida, también hará que tú pagues por la tuya, por tus crímenes y tus pecados. ¡Ríndete ahora, muchacho! ¡Arrepiéntete de tus atrocidades! ¡Que Dios salv-—. Bang. El sonido de un arma había silenciado todo a su alrededor. Las discusiones, las voces que, enardecidas exclamaban con potencia para que alguien alejara al azabache de ese pobre anciano, sin embargo, corazón le había faltado al asesino para siquiera dejar que terminara su frase debidamente. Sus últimas palabras fueron interrumpidas por una bala que atravesó directamente la consciencia del sujeto, dejándolo como un simple peso muerto sobre la tierra.

El recuerdo de esa escena llegó a la cabeza del moreno de la nada, mientras observaba la lluvia a través del vidrio del auto negro en el cual era transportado hacia el cementerio. Una vez allí, se bajó y pidió al chofer que se retirara. Rechazó el paraguas, tan sólo para caminar bajo la lluvia, buscando que el agua helara su rostro, mojara su cabeza para que sus mechones azabaches cayeran hacia enfrente y los costados. Sus pasos fueron tranquilos hasta llegar a la entrada del cementerio, para su fortuna, sus zapatos negros no se ensuciarían, pues el sendero de rocas estaba especialmente diseñado para situaciones así. Su esmoquin negro estaba cubierto por una gabardina corta del mismo color. Por debajo de esta, apenas se apreciaba su camisa blanca y su corbata negra, parecía ir de luto.

Caminaba lentamente entre medio de las tumbas, mirando una a una, leyendo esos nombres y las frases que sus familiares dejaban, narrando brevemente cómo fueron ellos en vida. Hubo una que le llamó la atención. Se acercó lentamente a la tumba y bajó hasta quedar en cuclillas frente a la misma.


Por alguna extraña razón, su piel se erizó al leer eso. ¿Lo habían escrito los padres de ella? ¿Por qué parecía haber tanto rencor oculto en una simple frase? ¿Eso es lo que sentían los familiares de las personas que él asesinaba? El anciano de su recuerdo parecía tener razón, pues sentía cómo el karma lo golpeaba. ¿Qué había estado haciendo toda su vida? Se puso en el lugar de los padres, de los familiares, en el lugar de todos los afectados por una muerte, y entonces suspiró con pesadez. Sentía una leve pulsación en la cabeza.

Acarició con su mano desnuda la húmeda lápida de concreto, sintiendo ese frío que le traspasó hasta los huesos. Tragó saliva con dificultad y se puso de pie lentamente, quería fumar pero la lluvia no lo dejaría hacerlo. Continuó con su camino, buscando no llegar a ningún sitio en realidad. Sentía de alguna forma su cabeza hecha un enredo; no podía decir si lo que hacía estaba bien o estaba mal, y más que eso, sentía que todo lo que hizo no tenía un sentido. Tantos muertos, tantas súplicas, tantas lágrimas, tanta sangre, ¿y cuál era su satisfacción?

Quizá debía simplemente alejarse de ese mundo, evitar el espiral de la vida y la muerte, no ser el shinigami encargado de limpiar el mundo de toda la peste, después de todo, eran seres humanos. Muchos tenían familia, otros tenían amigos cercanos, pocos eran los solitarios que nadie quería; al parecer, ese era el dilema más grande del azabache.

Una pequeña, casi inapreciable sonrisa de medio lado se dibujó en sus labios, mientras introducía su mano derecha en el interior de la gabardina antes de sacar su hermosa arma negra con rojo. Estiró su diestra con total plenitud y esplendor, tomando una postura perfecta, segura. Sin titubear, su mano apuntaba hacia un árbol. Su cabeza se giró lentamente hacia la mira y entonces habló.

—Sal de ahí, escoria—. Dijo sin levantar mucho la voz, usando un tono suficiente para que se escuchara a pesar de la lluvia. Los ruidos que había escuchado entre los arbustos no eran normales, probablemente sería un animal o una persona. ¿En qué había estado pensando? Su mente se enfocó nuevamente en su arma. Era un idiota, su pasión propia era matar, era su vida. Mirar esos rostros de temor, que sus ojos fueran lo último que apreciaban antes de caer sin vida como simples bultos, que el terror los invadiera ante una despedida inevitable. Esa era su pasión. ¿La familia? ¿Los seres queridos? Simple. Los muertos no pueden sufrir por los otros muertos. Xanxus estaba de vuelta.